sábado, 10 de septiembre de 2022

Ciudadela de la piel

Resistir es llegar a ceder, naturalmente. Los pensamientos son resistencias. 

Hay algo por dentro que no está en su sitio. Excesivo, escurridizo, pero profundamente propio. 

Un fuego que no puede ser de otro. Que se apaga. Los demás son extraños incompletos que pasan. Enigmas. 

La verdad era cada uno, en su interior, a pesar del cansancio del mundo. El dolor más pequeño y breve, por ser cotidiano. Era un momento. El suyo. 

Soportarse, un corazón, se dice fácil, con todo su fuego por dentro. Pero también deberá pasar, consumirse. Dejar su color atrás, como una esencia.

Es difícil contener el mundo por mucho tiempo.  





viernes, 2 de septiembre de 2022

Segundo día

"Ha habido un error. El Universo se ha equivocado. Rebobinen. Paren el mundo, que me quiero bajar. Todo está mal. Todo está contra mí.", etc. 

Yo, víctima..., etc. 
Yo, yo, yo.

Según pasa el tiempo, veo lo que somos, cómo somos en realidad, a pesar de la apariencia de nuestras excusas. Sólo puedo constatar. 

Queremos influencia, poder. Y el poder es frío. Cruel, deshumanizante, así como todas las formas de obtenerlo. No es, desde luego, el consuelo de un relato. 

Al descubrir la limitación, descubrimos una identidad que no habíamos planeado.

Para ello, como en lo demás, suspender el juicio es posponerlo. 

Nadie está donde quiere estar.

Rebelde es uno para otro. 
Peleamos. 

Mientras el mundo duerme su ira, llego a decir algunas cosas. A reconocerlas. 

En realidad, el sentimiento que mejor he conocido es el resentimiento. La impotencia, el lamento. El rencor. 

Estar triste tampoco está mal. La tristeza es honesta. Quizá sea lo más honesto. Sea cual sea la moda, la superficialidad arbitraria del momento, que te atrapa. 

El problema es enamorarse de la tristeza. Llegar a creer que no hay nada más. Hay otras cosas. 

Nunca pidas un sacrificio que no conoces. 

Hay que hablar de lo que habla la gente. Aunque uno se crea más sutil.

Que los demás sean tu entusiasmo, tu entretenimiento, y siempre habrá trabajo que hacer. Distracción. 

Nos cansamos de querer ser otros. 

El tiempo libre envicia, pervierte. ¡Es tan difícil usarlo bien! Nos deslumbra lo que no podemos cambiar, casi ininterrumpidamente. 

Voy dejando atrás la paciencia del estudio, como en un desistimiento. Quiere sacudirse uno la vanidad demasiado adentro. 

Por otra parte, el orgullo nos mantiene vivos. Nos hace seguir adelante. No es sólo mala fama.

Si no me tuviese estima, no seguiría aquí. 

Vivimos esperando. 

No es posible la igualdad en el sufrimiento. 
Siempre sufrimos distintos. 











domingo, 21 de agosto de 2022

"Errormisterio"

Me estoy cansando de pelear con Dios. De soñar con engañarle. Sólo me engaño a mí mismo. Pero me lo permito cada vez menos. Poco a poco. 

Ya sólo pienso en lo distinto. Sueño ser diferente. Un artista es, sobre todo, un creyente. 

Un hombre es su dolor. Cuánto se permite sufrir por lo que (no) sabe. Cómo mide su propia humanidad. Capacidad de resistir a Dios, por dentro. Cree más en nosotros que al revés y todo se vuelve misterio de nuevo. La respuesta no es sólo deseo. Es más que eso. 

Las ambiciones mueren sin más, entre otras fruslerías anónimas. 

Al hombre a veces le duele Dios. 

A medida que me canso, veo de mí mismo parte de lo que resistía y de lo que no sabía. En cualquier caso, más de lo que imaginaba. 

Colaboro en deshacer la tensión, como puedo. 
Mi contribución es pequeña. Simbólica. Doy ánimos y veo cómo nos cansamos. Debo ir probando lo distinto. Arriesgar lo conocido. 

El corazón se vacía o se llena de esperanza por goteo cotidiano. Carece de otro lenguaje. Otra intelección. Sólo sabe, sufre de esa manera. Su dolor es su maestro. 

Hay que darse tiempo. Permiso para pensar diferente. 

Acabamos. Pero si todos los momentos se convierten en uno, si lo increíble finalmente sucede, no creo que la verdad, nuestra dolorosa verdad, sea distinta entonces. 

viernes, 19 de agosto de 2022

Conocimiento pasivo

 

Haces de mí un callejón sin salida. 

Quisiera sentir por ti otra cosa, por tu genealogía. 

Pero sólo tengo resentimiento. Impotencia. 


Naciste porque el odio vendría de ti. 

Presume el que desespera de aburrimiento. 


Soy el tiempo de la confusión.

No estoy centrado. 

Las fantasías nos desbordan. 


Nada ha separado la luz de la oscuridad

en el abismo cotidiano. 

Sigue adelante. 


Las imágenes asedian al que no sabe afrontarlas, 

utilizarlas. ¿Quién nos da la esperanza?

¿De qué le sirve?


No me olvido. No puedo olvidar, pero lo intento. 

Lo pequeño se acumula. Se vuelve multitud. 

Se despeña por dentro, como peso muerto. 

Impersonal. 


Vivir es sentir. Pensar es casi un sueño más. 

Algo inalcanzable. Ganas de vivir lo uno, 

no lo otro. Se vienen lamentos. 


El relleno cubre casi todo. 

Viste lo insoportable. 



    


sábado, 13 de agosto de 2022

Suficientemente mejor

 

Quiero hablar. Tengo que hacerlo. 

Sólo sigo aquí. No sé qué hacer conmigo mismo. 

Quiero ser feliz. No lo soy. 

Me distraigo casi todo el tiempo de ello. 

Como si huyera. Clinamen

El mundo somos nosotros. Somos de verdad. 

Demasiados sueños; demasiado grandes. 

La mentira es un arma para sobrevivir. 

Los errores no se repiten iguales. 

Los recuerdos nos conmueven. 

Obligan a reconocerse. 

Perdemos mientras conocemos. 

Las palabras también ocultan. 

No quiero reconocer que pierdo la esperanza

poco a poco, sin poder evitarlo. 

Me resigno como uno más. 

No creo ni espero poder ser otro. 

El sentido está más adentro.

No puedo deshacerme de mí mismo, 

porque aún desconozco. 

Temo y espero que lo que no sé de mí mismo

cambie todo lo demás. Que sea algo mejor. 

Suficientemente mejor. 



jueves, 14 de julio de 2022

Aproximadamente yo


He vuelto a recular. No he podido, no he querido o sabido evitarlo. No me he resistido (o me he resistido) a la Verdad. 


Sólo sé que estoy contra mí mismo, 

cuando no sé quién soy.  

 

Borrón y cuenta nueva. Ya estamos a mitad de año. Pronto tendré 33. El tiempo no va hacia atrás. Borra, aniquila, reinterpreta el pasado, hasta llenar todo de olvido.  

 

Yo también seré olvido. Parece que tengo problemas en aceptarlo. 

Problemas serios.

 

No sabía quién era 

cuando me puse a escribir estas líneas. 

Hace tiempo que no escribo para mí. He estado demasiado cansado, 

demasiado avergonzado.  

 

Al final, todo se reduce a esto: exceso o medida. Qué va primero para ti, si eres capaz de mantenerlo. 

Sobre todo, si quieres.  


 

Me siento incapaz. En deuda por ser incapaz. Es la mejor manera que tengo de describirlo.  

 

No me comprendo. No todo el tiempo. Voy contra mí mismo en el momento menos pensado. 

Redescubro que no soy quien creo ser.  

Quien creo necesitar ser.  

El tiempo pasa. No va hacia atrás. La reinterpretación siempre nos acusa. No soy la persona que creía necesitar ser.  

 

Se acaba nuestro tiempo y vendrán otros, tan confundidos como los de hoy, nosotros. Que nos debatimos entre tinieblas por dentro.  

 

Pues dentro solo hay tinieblas. Misterio. El corazón es la oscuridad.

El abismo.  


 

Mi tarea es acusarme a mí mismo. Examinarme. 

Someterme a escrutinio, porque no puedo hacer otra cosa. Reconocer que no era  quien creía ser.

Siempre escribo para mí, 

pero me avergüenza reconocerlo.  

 

Creía ser alguien y resulta que no soy nadie.  

Creía que el mundo me necesitaba, 

pero soy yo el que necesita al mundo.

Hasta el último suspiro, la agonía de pertenecer a otros.  

 

El que suplica. El que no sabe osar, convencido.  

 

Tengo el arte. La representación. El refugio insuficiente.  

¿Quién necesita saber?


 

No tengo tiempo de otra cosa. El mundo es una saturación cotidiana. De confusión, de osadía. De impostura.  

 

Quiero saber a dónde voy. Pero no lo sé. O no me atrevo a reconocerlo. A efectos prácticos, es lo mismo. 

 

Voy hacia el olvido. Donde todo termina.  

 

Pero la vida es osadía, lucha, insumisión. Rebeldía.  

 

Pasa el día, la vida. La fricción con los demás. Perdidos por dentro; encontrados por fuera. Buscadores.  

 

El punto de encuentro es el mundo. La comunicación.  

 

Necesito ocupar mi tiempo, convencido de que vale la pena.  

 

No hay tiempo de ser otro.  



 

Suelo repetir, como mantras, mis frases. Mis refugios. Como grandes descubrimientos.  

 

Aspiro a que nada sobre.  

 

La justa medida es, ciertamente, un ideal.  

 

Soy una persona extraña, 

pero no estoy por descubrir. 

Estoy por someterme.  

 

Las pasiones borbotean, insumisas, por dentro, y no soy capaz de aplacarlas.  

 

Todos mis pensamientos son excesos. Se empujan, se apelotonan, 

se golpean entre sí, violentamente.  

 

Como una asamblea sin rey, sin concierto. Sin orden.  

 

Tiene que haber algo mejor que esto.  

 

Eso suelo decirme a menudo.  

 

Que valga la pena como sea.  

 

Que el mundo no sea sólo sufrimiento.  

 

Sufrimiento que se inflige uno mismo en su pensamiento, en lo más íntimo.

 

Soy la inquietud del mundo.


 

Tengo una seria tarea que continuar. La de examinarme a mí mismo. 

No es ninguna tontería. Es lo único serio y honesto, 

porque todo lo demás es fútil, vanidoso, traicionero.  

 

Es volver al principio, convencido, como antes (espero que un poco más convencido, cada vez), 

de que lo correcto ya lo conocía, pero me faltaba el valor (la experiencia) para reconocerlo.  

 

Publico nervioso, inseguro. 

Sólo es delirio la verborrea.  

 

Tengo la suerte de poder expresarme. De afinar mi discurso. La verdad está en los intermedios.

 

Creía saber quién era, y en eso se resume todo lo que he dicho.  

 

Yo, corazón vivo, ardor incontrolable, buscando el camino de vuelta  a la calma, la justicia. El restablecimiento del orden.  

 

El Paraíso perdido.  






lunes, 7 de febrero de 2022

Notas del móvil

Perdon por las faltas y el ansia. 
Solo hablo escondido. 
El impostor pospone demasiado. 
No soy pensamiento puro. 
Lo solemne da paso a lo ridiculo. 
Las premisas se eligen. 
Una idea es, basicamente, orden interno. 
El problema de las historias es que son mentira. 
Eres este momento. 
El problema del deseo es que tambien existe de lo que huimos. 
Percepcion es ilusion. 
Perdemos el tiempo queriendo cambiar a los demas, pudiendo cambiarnos solo a nosotros mismos. Porque el tiempo es nuestro, de cada uno y no de otros. Esto es dificil solo en la practica, que siempre puede cambiar. 

Nada mas personal que la amistad. Una emocion profunda. 
Juzgamos las cosas como somos. 
Nada me llena mas de orgullo que sentirme capaz de ayudar a otros. Llevar algo mejor su carga. Aunque solo sea un momento.
Es la unica maestria en la que todavia creo de verdad. La compasion. 
La vida es el arte definitivo. 
Enfoca las cosas como eres tú. 
No conoces las cosas. Te conoces a ti mismo tratando de conocer las cosas. Y te esfuerzas por ser comprendido. He aqui la desnudez humana por dentro. El afan revelado. Desmitificado. 
Solo nos conocemos a nosotros. 
Vivir es conocerse. Probarse. 
Todo lo aprendo de los demas. 
Nacer es ser alegre. 
Mucho que superar. Dentro de uno mismo. 
Infinito inabarcable. 
Acusar es solo miedo a ser acusado. 
Trabajar, fatigarse, es salir del paso. 
Los regímenes caen. El poder humano es inestable. Decadente. Caduco. 
El que excusa se acusa
El que acusa se acusa. 
No hay solo victimas en una persona. 
No se puede dar cuentas por todo. Por mas que nos torturemos. 
Torturarse no es dar cuenta de todo. No es justificarlo todo. Como individuo mortal, indefenso. Casi ridiculo, salvo por su noble razon. Tan fragil como el. En el momento que se desvanece, la razon muere con el. Se disuelve. Ya no es. Quien podra entender este misterio? 
Escribo notas en mi telefono sobre lo que dice la gente. Me desahogo como puedo. 
La gente quiere contar sus historias (unas, no otras) y que la dejen tranquila.
Nadie quiere que le hagan cambiar de opinion. 
Lo que ya sabemos. La cosa se sabe.
Todos tienen parte de razon. Lo mas dificil es reconocerlo de verdad. Porque unas partes nos  gustan mas. Es asi. 
Aprendo de otros. 
Lo que se puede criticar, se critica. Otra cosa es reconocerlo. 
Lo criticable es necesario criticarlo, para comprenderlo mejor. 
La fe sin razon no es fe en absoluto. 
La razon es el ardor mas intimo, mas profundo, mas sincero y noble de la fe. 
Le llega lo que ya ha asumido, porque no puede renunciar a ello. Y como no puede, no quiere. No es al reves. 
No te voy a pedir lo que no eres. 
El problema es que nos sentimos demasiado importantes. 
Tambien somos lo que nos averguenza, no solo lo que nos afean. No siempre es lo mismo ni coincide. 
Existir es razonar para el hombre. 
Me cuesta concentrarme. El mundo es irresistiblemente seductor en muchas de sus partes. Me abruma su aparente belleza. 
Solo tienes tu tiempo. Selo profundamente. Todo lo que puedas. 
A veces llega tarde la confesion, o el ataque, o la censura, o el perdon. 
Solo estoy enamorado de mi mismo. No conozco nada mas. Toda mi vida. 
Parte de ti mismo y recuerda que vuelves. 
En cada lance, cada argumento, pensamiento, duda. Cada empresa. No tienes mas que tu tiempo. La razon de tu tiempo. 
No echar la mierda es perecer con ella. Busca mejor como sacarla, si algo te importa de ti mismo. 
El paga por mas de lo que le toca. 
Me cansa la gente que me lo pone dificil.
Solo espero que me entiendas. 
Somos complicados. Mas para nosotros que para otros. 
[7/2 21:12] Victor: Lo que quiero decir es que solemos ver peor las cosas que nos afectan por la desesperacion de no poder cambiarlas
[7/2 21:12] Victor: Y hasta que nos resignamos, esa batalla inutil es solo sufrimiento, sin un fin que valga la pena
Pensar es definir, incansablemente. 
Me dedico a pensar. 
Importa salir del paso. De la dificultad, la angustia. Ya es bastante. Seguir adelante. 
Este sabe el truco. Ya no pica. Un esceptico de verdad. De los de antes. No se lo cree. 
El que cree mentiras empieza por creerse las propias. Soy amigo de los buenos aforismos. 
Le das donde mas le duele y no puede defenderse. Tan dificil es reconocer que son diferentes? Diferente no es irreconciliable. Es solo diferente. Cada vez mas fuera de contexto. O mas dentro? 
Tengo estima por mi mismo y solo eso me hace seguir adelante. Tener esperanza en ser mejor. Conocerme mejor. Para mi la misma cosa. Por si alguien escucha, quiero hablar de esto. 
Es bastante tratar de salir adelante. 
Me recreo en lo que quiero, como puedo. 
Es bastante expresarse, si se hace bien. 
Solo juego con las palabras. La palabra es juego. Estrategia. Ocultar. Querer ganar. Convencer es vencer. 
Lo que nos es mas comun es lo que amamos. 
Amor es lo que une. Lo mas comun es el amor. 
Lo que envanece envilece. 
Siempre hay mierda que quitarse de encima. 
Tambien envenenamos. 
Sobreexposición. Nada más. No esperee otra cosa. 
Lo que importa es lo que queda. 
Lo unico que uno puede hacer contra el frio es enfrentarse a el. Desde dentro. 
Amor. No se como, pero te has convertido en mi esperanza. 
Cada dia me hablo mas claro. Nada puedo hacer por evitarlo. 
Aqui no hay buenos y malos. Solo conocidos y desconocidos. 
Soy mi estilo de vida ahora. Mis condiciones. 
Vive cada dia como si fuera el ultimo. 
Realmente, un dia lo sera. 
Recuerda la unica certeza. 
El abatimiento es la pereza del melancolico. 
Solo lucho contra la desgana. 
La pereza siempre fue antes entusiasmo. Cuidado. 
No se explicarlo, pero hay algo que apesta en cualquier justificacion. Que llega hasta el alma. 
En la medida de lo posible, cada uno vive como puede. 
Perogrullo. 
Todo lo malo de la vida viene, sin excepcion, de creerse demasiado importante. De un ridiculo egoismo. El egoismo siempre lo es. 
No tiene tiempo porque no tiene ganas. 
No se puede ser siempre justo. Es solo un ideal, aunque sea el mas noble. 
El tiempo son ganas. Pruebatelo a ti mismo. 
Explicamos demasiado lo que no es tan importante. 
El mal solo se vence entregandose a el. Reconociendolo. La fuerza del mal es su negacion. La resistencia a admitirlo. Aceptarlo es dejarlo ir. 
Considera si no estamos hechos asi. 
Releo muy pocas cosas y espero no ampliarlas demasiado. Porque lo de fuera me hace cada vez mas esceptico. Por el contrario, la relectura me hace mas optimista en lo esencial, que es lo asequible. 
Atesoro en mi corazon cosas distintas que espero poder señalar aqui con detalle, para mi propio recreo y quiza tambien el de otros. 
Dios me libre de fingir nunca entusiasmo o falta de el. 
Es imposible no soñar con la grandeza de uno mismo. La humildad mas sincera es en secreto vanidosa.
Intento expresarme mejor. 
La paz solo puede ser por dentro. 
Cuanto mas firmemente creo algo, mas innecesario o inutil me parece expresarlo. 
Este mundo no merece salvarse. 
Recomiendo y sigo esto. Buscarse a uno mismo. Si, todavia. 
No es el mundo tan buen escondite. 
No soy una marca. Victor Medina no es una marca. Me da verguenza fingirlo. Demasiado tramposo, vil, indigno. Si. Busco dignidad, pero no cualquiera. 
Tengo algunas criticas que hacer, si a nadie le importa. Supongo que esta bien. O al menos, no esta tan mal. 
Parece haber cada vez mas divulgadores. Divulgadores de todo. A menudo suelo imaginarme una especie de absurdo en el que hay ya tantos divulgadores que han superado a los que no divulgan. Los que reciben la divulgacion. Todos quieren ser protagonistas. Mas que nunca. La competencia es feroz. Velada por una sonrisa cinica. Palabras de falso apoyo. Trucos de marketing. No te dejes engañar. Por ti mismo. El tiempo son las ganas. Soy mi vida cotidiana. Dia a dia, acepto o niego de mi lo que me place. Como el gatekeeper que detiene o deja pasar. Eso es la conciencia. Ser-se. 

En el cielo ya no caben estrellas y todas son cada vez mas pequeñas.