Haces de mí un callejón sin salida.
Quisiera sentir por ti otra cosa, por tu genealogía.
Pero sólo tengo resentimiento. Impotencia.
Naciste porque el odio vendría de ti.
Presume el que desespera de aburrimiento.
Soy el tiempo de la confusión.
No estoy centrado.
Las fantasías nos desbordan.
Nada ha separado la luz de la oscuridad
en el abismo cotidiano.
Sigue adelante.
Las imágenes asedian al que no sabe afrontarlas,
utilizarlas. ¿Quién nos da la esperanza?
¿De qué le sirve?
No me olvido. No puedo olvidar, pero lo intento.
Lo pequeño se acumula. Se vuelve multitud.
Se despeña por dentro, como peso muerto.
Impersonal.
Vivir es sentir. Pensar es casi un sueño más.
Algo inalcanzable. Ganas de vivir lo uno,
no lo otro. Se vienen lamentos.
El relleno cubre casi todo.
Viste lo insoportable.
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