Quiero hablar. Tengo que hacerlo.
Sólo sigo aquí. No sé qué hacer conmigo mismo.
Quiero ser feliz. No lo soy.
Me distraigo casi todo el tiempo de ello.
Como si huyera. Clinamen.
El mundo somos nosotros. Somos de verdad.
Demasiados sueños; demasiado grandes.
La mentira es un arma para sobrevivir.
Los errores no se repiten iguales.
Los recuerdos nos conmueven.
Obligan a reconocerse.
Perdemos mientras conocemos.
Las palabras también ocultan.
No quiero reconocer que pierdo la esperanza
poco a poco, sin poder evitarlo.
Me resigno como uno más.
No creo ni espero poder ser otro.
El sentido está más adentro.
No puedo deshacerme de mí mismo,
porque aún desconozco.
Temo y espero que lo que no sé de mí mismo
cambie todo lo demás. Que sea algo mejor.
Suficientemente mejor.
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